Luka Doncic: te amo, te odio, dame más

Entre las quejas que irritan y el talento que deslumbra, el esloveno despierta sentimientos contradictorios. Una mirada distinta sobre el genio de los Lakers.

Luka Doncic se queja. Otra vez. Estira los brazos, levanta los hombros, frunce el ceño. Le dice algo a un árbitro que no alcanzo a entender, pero ya van como tres veces que lo hace. El árbitro lo mira, junta paciencia, le explica, pero Doncic pide. Y pide. Y pide de nuevo.

La situación se hace tensa. Le cambia la cara. El árbitro no se inmuta, no por la situación en sí: está acostumbrado. Ahora Doncic se pelea con un fanático en la primera fila. Algo le dice, él le contesta, discuten. Me doy cuenta que no han pasado siquiera cinco minutos de empezado el partido, y ya detesto a este tipo. Es la misma sensación del cliente que se queja de que el café está frío o de que tardan una eternidad en traerle un tostado de jamón y queso. La tensión disfrazada de mal clima.

Hasta hace un rato quería que le salga todo bien, pero ya no es el tipo simpático de la previa que hacía esos tiros imposibles. Estoy, sin aún saberlo, en la vereda de enfrente. No aguanto su soberbia, lo siento engreído, antipático, llorón. Un poco de todo.

Y entonces Doncic dribblea con ritmo cansino, a paso lento, exasperante. El defensor intensifica la marca, y Luka mira al árbitro para volver a quejarse. Que lo tocan, que le pegan, que lo empujan. Hay un treinta por ciento de realidad y un setenta de teatro. Estamos fuera de Los Angeles, más precisamente en Atlanta, y por eso en vez de intensificarse los reproches, se agudizan los abucheos. Doncic ya no es solo mi enemigo deportivo: es el de todo un estadio que espera que todo le salga mal.

Luka dribblea para un lado, para el otro, se mete entre dos jugadores y anota una bandeja usando su pecho de escudo. Mira a alguien en la tribuna, le dedica los puntos. A la distancia pienso: mal defendido, pura suerte, ya tendremos revancha en la próxima. En el ataque siguiente, Quin Snyder invita a una doble marca en el eje de cancha para obligarlo a decidir rápido. Doncic, sin embargo, dribblea alto, como si la pelota fuese un chicle. Entrecierro los ojos y vuelvo a ver a Magic Johnson en la década del 80: antes de que la segunda defensa se acerque para cubrirlo tira un pase perfecto, lacerante, que encuentra a un compañero solo bajo el aro.

Doncic se ríe. Pretendo vengarme en el otro costado, porque tengo claro que su kryptonita es la defensa. Espero ansioso la revancha, pero algo pasa. Porque ahora, lejos de lo que yo tenía claro hasta hace poco tiempo, Luka baja el centro de gravedad. Enfoca su mirada en el rival. Cubre el espacio de su atacante y en el momento preciso en que levanta el dribbling, ¡Tac! Picadura de Mamba Negra. Robo de balón y nos vamos hacia el otro costado.

Luka festeja. Y yo, que hasta hace unos minutos quería quitarlo del mapa, me acomodo en el sillón. Me siento diferente. Me enderezo: algo está pasando. Algo ME está pasando. Este tipo está distinto. Y yo también. Ya no me interesan las quejas. Ya no me detengo en las conversaciones que rompen el espacio escénico con el público. Es como si un reflector lo siguiera solo al número 77. Y ahí estoy yo, tratando de atrapar todo con los ojos. No es básquetbol, es otra cosa. Solo falta la música clásica: espalda, giro, y doble. Apenas pasa la frontera de la llave, doble paso, tiro y enceste. Paso en retirada, triple. Vi a Magic. Veo ahora también a Larry Bird. ¿Cómo puedo pasar de la crítica a la reverencia en escasos minutos? ¿Quién cambió? ¿Cambió Doncic? ¿Cambié yo? ¿Qué es lo que me pasa?